Entre o ser e as coisas

Lição de casa

2012-02-11T08:45:00.000-08:00

O pulso ainda pulsa e o afinador de destinos desatina a descoser pedaços enrugados.
Os ventos marinhos deixam sal em objetos que correm a enferrujar.
Pouca inspiração para um sábado de sol marcando sombras e sobras de vidas descontentes dessa agitação louca de férias/feriados. Fios prateados conectados a uma célula mãe não deixam duvidas quanto a parte humana que insiste em se manter sã.
Me desarulho em pontes empíricas e sonhos monumentais.
Ser aquilo que se pretende é pretensão multiplicada por tempo perdido, um tempo que não se mede com numeros ou fórmulas criadas por mãos sejam elas humanas ou não. São fluidos energéticos que determinam sua paz de espirito no momento presente, e esse tal momento presente também não pode ser pré-determinado.
São somente sensações. Explicação demais empobrece a obra.
E o ato continuo homogeniza a massa.

Libre-se

2012-02-09T05:08:00.001-08:00

Nanquim, canetinhas e giz de cera

2012-01-24T10:53:00.000-08:00

Nanquim e coração acelerado

Sonho

2012-01-05T04:15:00.003-08:00

Me desfaço em pontos e linhas

[Aquarela, nanquim e detalhe bordado a mão]

Frida descobre o teatro de lambe-lambe

2012-01-02T04:51:00.001-08:00

Tudo é possivel dentro de uma caixa de lambe.

[Guache, nanquim e colagem]

Distraidos viveremos

2011-12-26T05:57:00.000-08:00

Tributo a Leminski

[Guache, nanquim e aquarela]

O sonhos loucos que tive quando dormi pensando em você

2011-12-25T13:56:00.002-08:00

[Guache, nanquim e aquarela]

2011-12-08T00:36:00.002-08:00

A meu favor tenho o teu olhar

testemunhando por mim

perante juízes terríveis:
a morte, os amigos, os inimigos.

E aqueles que me assaltam
à noite na solidão do quarto
refugiam-se em fundos sítios dentro de mim
quando de manhã o teu olhar ilumina o quarto.

Protege-me com ele, com o teu olhar,
dos demónios da noite e das aflições do dia,
fala em voz alta, não deixes que adormeça,
afasta de mim o pecado da infelicidade

Completas
Manuel Antonio Pina

Poeta português, com aquela sabedoria sobre coisas/sentimentos que só portugueses tem/sentem.

E só

2011-11-09T14:39:00.025-08:00

Tu e nós e as sombras que ficam... Engulo em seco enquanto tento encontrar meus pulmões, preocupada demais com esse nó na garganta. Não imagino nada que não exista dentro de mim, assim imagino então que tudo por dentro seja escuro e febril. Não há paz sossego calmaria , há azul por todos os lados, agitado e denso, mais desconhecido, assustadora e sombria em que me vejo sozinha por vontade desse monstro interior que me corrói a cada tentativa de fuga.

... O desespero é tamanho que me agito quando as ondas me levantam, assustando o pássaro, que ao tentar me puxar, arranha meu rosto e me faz afundar ainda mais.
O medo, do azul que me cerca, tão escuro e profundo.
O medo, das garras afiadas e das asas que sussurram derrota.
A procura de uma concha segura, quente e seca.
Que me aqueça, proteja e afaste os gritos agudos das ondas e do pássaro, me trazendo a calmaria, e me deixando pronta para o próxima naufrágio.

Anjo metamorfoseado

2011-11-06T07:34:00.001-08:00

Pequenas linhas que saem em momentos a toa.

Gosto das figuras quase andróginas, de silhuetas doces e suaves.

Traços que se criam sozinhos, relação pura entre linha e papel. È rabisco que toma forma de desenho e é um desenho que se forma por si mesmo e por si só.

Videodrome

2011-10-31T15:27:00.000-07:00

Realidades e imagens prontas que fascinam nosso olhar.
Nos tiram sonhos opacos, nos deixam em troca visões e formas misticas. Sonhos imagéticos carregados de conceitos. Formas misticas, coloridas, preenchidas de sinais que entram, sem nos darmos conta e povoam nossos sonhos de cenas, ação condesada, tudo envolto em uma camada de brilho e contraste acelerado. Tudo para que a realidade se desfaça, e ao se reconstruir, automaticamente, a partir dessas novas imagens que entraram, os espaços que antes eram vazios, talvez esperando acontecimentos naturais, ou talvez proeminentes de um certo vazio já esperado, simplesmente reconstruidos.
Preenchidos de vida artificial, agora não mais, porque ao absorve-las de forma cirurgica, mas ainda assim natural aos nossos novos olhos passam a ser uma realidade concreta e visionaria.
Pelas veias correm fiaçôes multicoloridas que nos distraem, e pulsam, na velocidade da luz, por entre fiações e forças eletromagnéticas.
Novas retinas, que não se cansam ou se ofuscam, nem ao menos piscamos porque agora nem os ciscos embaçam nossa tela.
Nos transformamos em personagens de romance, ação, velocidade, bang-bang, jornal das 7h, das 9h, das 23h.
Salivamos com os comerciais de margarina e familias felizes, pão integral e um mundo ecológicamente saudavel, maionese na chapa e elogios sobre a culinaria moderna, ração de cachorro e amores seguros, condominios ofuscantes e uma estabilidade social, carros ultra-motorizados que quebram barreiras, cervejas que nos trazem mulheres, cirurgias que nos dão peitos e mascaras, havaianas que nos fazem ser populares, e sorrisos colgate que dão um mundo melhor.
Seja melhor, reaja melhor, coma melhor, vote melhor, dorma melhor, transe melhor, morra melhor.
Sonhe, muito, sonhe como o que você pode ser se você tiver como ter.
Só é necessario RG, CPF, registro de nascimento, de trabalho, de casamento, de divórcio, ficha limpa no forúm, cupons, senhas, cartório, carnês, moradia, comprovante de moradia, imposto pago comprovado, comprovantes de registro assinados pelo assinante com assinatura confirmada com registro em cartório.
Acredite em um mundo melhor, na capacidade de raciocionio do homem, na salvação do homem, em proteção ambiental, em seguros de vida, na saúde publica, seu voto faz diferença, seu desejo faz diferença, democracia é igualdade, a lua foi domesticada, em amigos do homem, use gaiolas porque sozinhos não sobrevivem, use remédios por que sua saúde é a nossa prioridade.
Use peitos porque mulheres magras não conquistam homens, morrem sozinhas, a solidão é um perigo, assim como suicidios são casos de saúde publica. A religião salva sua alma, a alma sofre com seus pecados, os sete mandamentos são o caminho do homem.
Derrote a solidão com tv a cabo. Use a internet e conquiste novos amigos.
Demontre suas opinões, o consumidor é quem manda, denuncie abusos, registre maus tratos, quem avisa amigo é. Quem muito quer nada tem.
Sonhadores vão pro inferno porque o céu está lotado.

Absorva sem pensar, nem perca seu tempo questionando o que não tem solução.
Viva e faça o seu melhor.
Produza, muito, porque afinal o trabalho dignifica o homem.
O scrip está pronto, faça o seu papel.

Absorva, veja, sinta, seja...
formigamentos são apenas efeitos colaterais, excesso de sonhos também.

Mundo (de) concreto

2011-10-24T17:03:00.001-07:00

Cercas aparentes que nos tornam invisiveis.

A eternidade dura só uma noite.

2011-10-24T15:24:00.002-07:00

Sobre como é fácil se perder em meio a um emaranhado de cimento, carros e perdas. Você tenta fugir, ou simplismente esquecer e quando se dá conta está se afundando cada vez mais.
Não se trata de auto-compaixão, amor pelo próximo ou muito menos deslumbramento pelo submundo.
È sobre sobrevivência, graças ao ar que continua gratuito (sabe-se lá por quanto tempo), de como o fio que nos une a vida em sociedade é relativamente fraco, fino, e frio.
A solidão, e ela não veem somente quando nos desgarramos desse barco semi-afundado, ela acentua a dor.

Lindo e poético, escrito com muito cuidado e doçura, o que também só faz acentuar a dor.

O SOL DOS MORIBUNDOS
LE SOLEIL DES MOURANTS

Jean-Claude Izzo

Essa edição da Recor tem ilustrações de Flavio Colin

2011-10-05T10:50:00.001-07:00

As vozes que calo enquanto corro pro mar.
Nada mais favorece o espirito.
Estou seca e sem vida, galho morto jogado ao alcance da tempestade.

Em meio a uma plantação de girassóis eu sou aquele que não resiste a mudanças bruscas de temperatura.

2011-09-30T23:00:00.003-07:00

Quem muito é nada sente.

2011-09-30T21:29:00.000-07:00

Algo acontece, deixando o tempo meio suspenso. Pairando no ar um começo de vontade misturando-se a desejos já antigos.
È um começo meio arte meio ressonâncias de um eu há muito criado agora desejando libertar-se. Não uma palavra liberdade carregada de preenchimentos banais, mas sim uma liberdade de essência. Uma pureza interior que faz ações e reações sairem da mesma forma que se criam.
Coerência não é exigida aqui.
Pelo contrario, no meu mundo interior, que nesse momento transfiro do caderno, exijo de mim mesma a verdade dos sentidos.
O que sinto é real? o que vivo é real? o que me move é real?
Me vejo corrompendo minha liberdade na espera de encontrar uma verdade a espreita. Mas o gosto aspero dos desejos ainda sinto em mim.
Não esperar mais nada que não seja eu.
Que meu externo não me corrompa.
Que as mascaras cotidianas não me façam sofrer mais que o necessario.
Sinto na grosseria das palavras despejadas a esmo a beleza de encontrar-me, ainda que solitaria e perdida dentro de mim. Ser o que estou sentindo livremente em mim.
Nesse momento me amo, assim como amo o sol, os prédios, os seres tão cheios de caminhos já traçados.
A imensidão do universo me confunde, me paralisa e me faz amar estar viva. mesmo que só dentro de mim.
Enquanto sentir, ainda me procuro. O ato de procurar me mantém viva.
O verbo me torna Eu.
Me permito essa sentença quase biblica.

È me permitindo que me movo. È assim que o mundo se move.
Assim me visto do mundo, assim como as coisas de vestem de mundo.

Quando a curiosidade se mete um sussurro ganha ares de discurso ideológico.

2011-09-30T20:14:00.001-07:00

Tento ouvir mas a chuva faz as palavras cairem antes que cheguem a janela.
Tudo o consigo ouvir são conselhos murmurados entre gotas e janela.
Me pego surpreendida, tentando me lembrar de onde aprendi a palavra murmuradas.
Sussurros-murmurios-suspiros (?)
Suspiro não faz parte. Posso suspirar sem querer dizer coisa nenhuma?
Posso murmurar sem querer dizer nada?
Se as palavras podem ser vazias então suspiros podem querer dizer muito mais que sussurros .

Um suspiro não se ouve em dias de chuva.

Tudo parece agouros quando murmurados entre chuva e ouvido entre janelas.

Se o ouvido humano fosse igual ao de um cahorro talvez não ficasse com torcicolo. .

Somente gemidos sussurrados impedem os murmurios de entrarem no quarto.

Sussurro é uma forma de fonação na qual as cordas vocais não vibram normalmente, sendo apenas suficientemente aduzidas para criar uma turbulência audível à medida que o orador exala (ou inala).[1] É normalmente utilizado para que as demais pessoas não ouçam o que está sendo falado.

Murmurio maneira de falar baixo; sussuro prefencialmente ao ouvido; cochicho; no catecismo católico é o mesmo que fofoca: falar mal de alguém;

Suspiro é um doce muito leve, feito de merengue em pequenas porções, que são assadas num tabuleiro em forno brando.

2011-09-09T10:58:00.001-07:00

2011-08-10T11:43:00.003-07:00

2011-08-10T11:40:00.002-07:00

2011-05-31T16:16:00.002-07:00

2011-05-31T15:44:00.003-07:00

2011-05-18T10:27:00.001-07:00

2011-05-18T10:24:00.002-07:00

2011-05-18T10:23:00.002-07:00

2011-05-18T10:22:00.001-07:00

2011-05-18T10:20:00.000-07:00

2011-03-25T14:17:00.001-07:00

2011-02-28T12:15:00.000-08:00

2011-02-28T12:01:00.002-08:00

2011-02-28T11:03:00.000-08:00

2010-12-10T06:11:00.000-08:00

2010-12-05T06:46:00.000-08:00

2010-12-05T06:27:00.003-08:00

2010-11-30T13:48:00.000-08:00

Coisas que o tempo trata de transformar, ou em beleza ou em ferrugem.

2010-11-30T13:36:00.002-08:00

Nem tão livre assim, afinal o pecado tormou forma de gaiola.

2010-11-29T12:30:00.001-08:00

2010-11-29T12:21:00.003-08:00

2010-11-23T00:38:00.001-08:00

2010-11-22T21:38:00.000-08:00

2010-11-20T23:52:00.002-08:00

2010-11-18T03:35:00.001-08:00

Somos donos de nossos atos,

mas não donos

de nossos sentimentos;

Somos culpados

pelo que fazemos,

mas não somos culpados

pelo que sentimos;

Podemos prometer atos,

mas não podemos prometer

sentimentos…

Atos são pássaros engaiolados,

sentimentos são pássaros em vôo.

Mário Quintana

2010-11-18T02:57:00.002-08:00

2010-11-17T14:37:00.002-08:00

2010-11-17T08:27:00.002-08:00

LocoMotiva

2010-11-17T04:31:00.002-08:00

Nosso lema: Hoje um curta, amanhã um longa...

Cenas móveis

2010-11-16T11:51:00.006-08:00

Cenario I

Ato I: Esperar sentado também cansa.

Cenario II

Ato I: Nada arranha o tempo.

Telas: 5cmx3cm/15cmx10cm Beatriz Buendía

Objetos de cena: Mandrake Produções

2010-11-11T10:31:00.002-08:00

2010-11-11T10:29:00.002-08:00

2010-11-11T10:27:00.002-08:00

2010-11-11T10:26:00.000-08:00

2010-11-04T15:46:00.002-07:00

2010-11-04T15:42:00.003-07:00

A fuga...

2010-11-04T15:31:00.001-07:00

2010-11-04T15:30:00.000-07:00

Palavras mordem

2010-11-04T15:24:00.000-07:00

2010-11-04T15:16:00.002-07:00

2010-11-04T14:56:00.002-07:00

- Está com sede?

2010-11-03T16:11:00.005-07:00

O mundo se cobre de losangos negros

2010-11-03T14:03:00.003-07:00

Arlequim passou por aqui e deixou lembranças, rindo, como só os condenados conseguem rir.
Ri da humanidade, da desgraça alheia, dos sentimentos mal explicados, mal resolvidos. Ri quando houve suspiros em meio a madrugada, ri quando as lágrimas já descem fácil porque tantas outras abriram caminho. Ri porque só o riso lhe resta, ri porque o coração do pierrô já se tornou o cardapio de uma colombina qualquer. Por conta disso os desgraçados agora somos nós, humanos, mortais, cheios de amor, cheios de vida, cheios de sofrimento.
Se há sofrimento é porque há medo das perdas, se há o medo das perdas é porque tem o que se perder.
Só temos medo de perder aquilo que já faz parte de nós.

Cairam-se os panos e o que sobrou agora nem é mais um ato inteiro, são pedaços moidos de uma comédia (até parece ironia) que não tem mais sentido.

Não ouço mais nada além de risos estridentes e o som agudo de pedaços caindo, não sinto mais nada que não seja uma dor aguda do lado esquerdo do peito. Sento e espero passar, que o tempo leve tudo, como já levou tanta coisa embora. O unico desejo é que o que sobrar seja o suficiente para continuar me movendo. Feito bateria gasta de um boneco usado por uma criança descuidada.

2010-10-29T12:02:00.001-07:00

O tempo traz o medo ou o apego traz o tempo?

2010-10-22T12:46:00.018-07:00

Tudo se move em um percurso estratégicamente lento, quase parando. E quando fecho os olhos, tentando ver o que tenho por dentro, ele, o tempo (que mesmo sem forma ou data de nascimento não consegue passar sem deixar rastros) toma a forma de luz e em alta velocidade (feito furacão) bagunça tudo o que encontra pelo caminho. Sem melhor ou pior, nada de tentar dar notas a minha própria existência.  

Nada de racionalismo por aqui hoje. 

Nada de fórmulas exatas, de etiquetar sentimentos ou coloca-los em gavetas como se fossem calcinhas com os dias da semana (bordados em ponto cruz porque ponto russo penica), de manuais dizendo como devo fazer para evitar que ele me largue com cinco filhos para criar e prenha de mais um. Nada de propagadas politicas dizendo quantos hospitais consegui fazer em um ano e das estatísticas mostrando como o povo brasileiro saiu fácil da lama. 

Somente o pensamento livre, o tempo livre e as mudanças plenas e aceitas, percebidas a tempo (olha ele ai de novo) ou não. Assumindo que controle algum consegue antecipar o que surge a cada passo que damos.

Respirar com cuidado, mesmo sabendo que ar que se move a nossa volta leva em velocidade constante tanto os pequenos e bons momentos como também amortece aquela dor aguda que parece nunca ter fim.

Assumir a assustadora presença de algo que não se vê não se toca  não se cheira, mas se deixa sentir e mostrar (não sem orgulho) os estragos. Nos deixando tocar, receosos, as folhas caídas.
Pensar em como tudo um dia passa sem ao menos ter se dado conta de que já chegou a primavera.
E nem vi como acabou o inverno.

...

2010-10-19T08:36:00.005-07:00

Pobre menina dos sonhos agitados. Acorda como se os demônios da china antiga a perseguissem, e ainda sonolonenta jura que vultos do passado soltam galgalhadas pelo medo que sente.

È tudo culpa dessas certezas incertas.

Depois que descobriu o amor nem mais os sonhos lhe dão sossego. Agonia solitária pela madrugada adentro, as arvores balançando com o peso do vento mais parecem agouro de assombração.

E o choro, que antes era alivio agora é sina. Nem mais dormir lhe resta, nem os sonhos fazem sentido.

Pobre menina dos sonhos agitados, que culpa os pesadelos pela angustia viva, tentando jogar a culpa nos cinco copos de café que tomou enquanto tentava aliviar a dor.

...

2010-10-15T07:58:00.009-07:00

...

Nem tudo é o que parece, desespero se confunde com a espera, coração apertado nem sempre é tristeza. Minha tristeza nem sempre é rancor. Solidão nem sempre é escolha, amor nem sempre é obrigação, amar é fato quando existe vontade, quando não existe é vazio. Sentir falta as vezes é alivio, alivio algumas vezes é matar a fome. Fome nem sempre se mata com qualquer coisa. Coisas tão aleatórias como os sonhos, que podem ou não significar alguma coisa.

Nem sempre frases soltas são entrelinhas, algumas vezes são somente pensamentos misturados, iniciando uma definição sobre algo que ainda não se formou de fato. Nem sempre coincidências são fatos, algumas vezes é preciso contar com a sorte. Interpretações nem sempre precisam ser exatas. Talvez seja mais importante o pensar sobre do que o lugar que chegamos com a resposta.

Delicia maior seria se nossas escolhas/interpretações/vontades fizessem alguma diferença nessa caos todo.
A vida correndo a solta... atropelando nossas escolhas, deixando pra trás o quem um dia parecia certo.
Novas respostas, outras perguntas, mais motivos para pensar sobre... Vai surgindo pedaços nossos, novos, cheios de vida ou só tentando consertar alguma parte perdida.

Dizem que nada se perde, e que tudo vira algo maior ou menor depende de quem vive. Como se tudo fosse uma grande bola de neve... girando destruindo e consertando tudo. Descendo ladeira abaixo na velocidade de uma propaganda televisiva. Com um tom de eternidade pra quem fica ali, só assistindo, esperando que o que realmente importa comece.

...

2010-10-14T09:44:00.003-07:00

Um belo dia pra exercitar a arte da melancolia. O Olhar passa pela vidraça, sentindo o coração escorrer no mesmo ritmo em que a água desce pela calçada.

...

2010-10-09T17:40:00.001-07:00

2010-10-08T13:43:00.009-07:00

Tão pequeno, tão delicado. Coloca com cuidado na palma da mão. pode quebrar, pode se desmanchar. Cuidado que quebra. Cuidado que depois não tem mais.  

Pequenas dobraduras que forçam o olhar a chegar mais perto. 

Tentar ver aquilo que não esta claramente diante dos olhos. A beleza camuflada de toalha e concha. A beleza camuflada de objeto mudo.

2010-10-08T07:23:00.002-07:00

2010-10-08T07:15:00.005-07:00

2010-10-05T19:39:00.003-07:00

2010-09-29T17:06:00.001-07:00

2010-09-27T10:24:00.001-07:00

2010-09-26T16:08:00.001-07:00

2010-09-26T15:54:00.004-07:00

Espreitando espectador silêncio frestas pequenas morte solitaria cena muda pequena fresta tudo anda possivel tudo nada possivel possibilidades compreenção muda espreitando ver que nada muda nunca nada parece espectador espreitando silêncio morte muda

2010-09-16T16:19:00.004-07:00

2010-09-16T16:13:00.003-07:00

2010-09-16T16:07:00.001-07:00

2010-08-19T16:03:00.004-07:00

Neil Gaiman

2010-08-19T15:50:00.001-07:00

...

Fico preocupada de pensar que o futuro da humanidade esta nisso... Em cabeças vazias e programas eleitorais.

Qual a melhor saida?

Se rebelar contra o que esta ai, contra tudo o que parece certo??
Dizer não até mesmo para aquilo que parece correto... Correto?

Certo e errado...

Ideologias, força de vontade, esperança no ser humano.

Pelo bem do povo, da humanidade.

Pela vida eterna.

Por tudo aquilo que o homem lutou tanto...

Pelo que estamos lutamos??

pelo que vocÊ luta??

...

2010-08-19T15:31:00.015-07:00

-(...)Os homens que odeiam desaparecerão, os ditadores sucumbem e o poder que do povo arrebataram há de retornar ao povo. E assim, enquanto morrem homens, a liberdade nunca perecerá.

O Grande Ditador

2010-08-05T13:37:00.002-07:00

...

È certo; que o que eu vejo vocÊ não vê. O que ves, eu com certeza não vejo. Sendo assim... Qual a graça de tudo isso?
Nossos desejos brigam, nossas vontades nunca batem juntas. O que ontem vimos, eu amarelo vocÊ vermelho, hoje vejo azul e vocÊ verde. Universos diferentes dentro de cada um, universos que estão sempre em constante mutação. Não sou vocÊ assim como não sou mais o que ontem eu era. Algumas vezes temos a sorte de esbarrarmos (nunca de forma delicada e sem perdas) em uma parte nossa. Uma parte que andava por ai, a toa, e que nem faziamos ideia de que haviamos perdido. Mas a parte que encontramos, por mais que nos preencha o vazio naquele mesmo instante em que nos damos conta de que nos faltava algo, por estar... fora de nós, não é mais nossa... Sendo assim, logo que mudamos (o que pode acontecer de uma hora pra outra) ela já não faz tanto sentindo assim.
O falso vazio, assim como a falsa certeza de que algo foi encontrado é mais uma ilusão, não necessariamente algo ruim, afinal o que seria de nós, pobres humanos mortais e sentimentais sem que houvesse as ilusões? Seres criados atrávez da imaginação pela necessidade de desejos aleatórios (e sempre mal explicados)
vocÊ me criou, ou será que eu criei vocÊ?

...

2010-07-30T07:21:00.001-07:00

...

O sonho

Foi assim... acordei e percebi que ainda dormia. Tudo estranho a minha volta. vozes, vozes desconexas murmurios gemidos tudo misturado. Um lugar rosado, rosado e quentinho. Meu senti quente, alguma coisa no ar, talvez um odor, que não me era deconhecido, mas talvez pelo excesso de informação eu não conseguisse diferencia-lo de coisa alguma. Respirei com cuidado porque até mesmo o simples ato de respirar me deixava dolorida. Começei a ver partes, humanas (penso eu) suculentas e disformes, misturadas em meio a rosas e cola (cola?). Quando começo a perceber que flutuo, deliciosamente por entre corpos e suspiros, acordo. Maldito despertador.

...

2010-07-30T06:45:00.003-07:00

Amigos unidos, jamais bebem sozinhos.

...

2010-07-29T11:23:00.001-07:00

Ilustradora; Izabel Garcia (mamãe ficou tão orgulhosa...)

2010-07-24T17:45:00.004-07:00

...

Penso... penso... penso...

cansaço mental. Corpo exausto. 

Mente... que mente?

A minha está entorpecida, e não por drogas, fumaça, ou qualquer outra coisa que se espera de alguém que diz se sentir entorpecido.

Nada além do cansaço... de tudo.

Acho que é culpa do tempo chuvoso, a fome, meu corpo meio fraco. Acho também que é por causa dessa cara de cansaço que todos fazem. Cansados de viver. 

Como se fosse muito dificil seguir roteiros.

Ao nascer, antes mesmo de descermos para a terra, recebemos nosso script. Calhamaços de papel com o personagem já grifado. lemos, decoramos,.. e descemos. 

confiantes e seguros do que nos aguarda. Nem ao menos pensamos na possibilidade do nosso roteiro falhar, do nosso  personagem sair de moda.

Seguros... 

de que nada nessa porra muda nunca.

Máscaras, papéis, personagens...

Nem mesmo em mim encontro algo real.

meus medos e perguntas nem são meus. 

Antes de mim, outros quebraram a cabeça tentando responde-las.

Sou uma réplica fajuta de algo que a muito tempo saiu de linha. Um protótipo ultrapassado.

se não existem iguais, é porque não vale a pena existir coisa igual. 

Me afundo nisso que penso ser eu.

(Procuro pelo meu script, uma tentativa de buscar algo que me de uma direção. Provavelmente está amassado e sujo, em algum desses lugares onde perdemos qualquer coisa, geralmente debaixo da cama ou em cima do armário.

Tenho medo de encontra-lo na verdade, de ver que a muito sai do papel e que não tem mais volta.)

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2010-07-22T14:49:00.006-07:00

2010-07-02T13:23:00.000-07:00

Tudo se distorce, uma profusão de formas, gritos, sussuros... Sons aleatórios que levam pra todo lugar e pra lugar nenhum... Onde estamos? Pra onde seremos levados quando a próxima musica surgir? Em meio a vozes desconexas encontro a tua... mais sussuros, suspiros, luzes. Muitas luzes coloridas que prendem a tua atenção e te tiram, mesmo que por pouco tempo, de perto de mim.

Mosaicos coloridos, essa foi a grande descoberta da noite, que logo vira dia.

2010-07-02T13:14:00.002-07:00

Foto lara montechio

2010-07-02T13:08:00.006-07:00

O Homem gosma

2010-07-02T13:01:00.002-07:00

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Agora que o circo acabou, só nos resta esperar que o pão seja suficiente.

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2010-06-29T16:39:00.004-07:00

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2010-06-29T16:37:00.003-07:00

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2010-06-29T16:05:00.004-07:00

Artista plástico Martin Wittfooth

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2010-06-26T17:49:00.000-07:00

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Não sei o que me custa mais, Sentir a indecisão entrando, olhar em volta e não encontrar respostas, ou olhar pra tudo, em meio a turbulência e ter a certeza de que não há respostas.
Em meio a tanta coisa, tanta informação, tão pouco tempo e tanto tempo vago, a espera de uma utilidade maior.
Estamos acordados em meio a um turbilhão. Só conseguimos passar ilesos enquanto continuarmos assim, anestesiados, entorpecidos. Fingindo não ver nada, não perceber nada.
Duvidas, esse é o nosso mal, perceber que tudo a nossa volta não responde coisa alguma, não satisfaz duvida nenhuma.
Enquanto continuarmos assim, anestiados, entorpecidos, dopados, fingindo ser apenas mais um, jogados no meio dessa massa disforme, sobreviveremos.

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2010-06-24T14:23:00.001-07:00

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Falo mais do que posso suportar... tento tento tento e nunca é o suficiente
Me guento e continuo tentando
As idéias correm, fogem desesperadas, acho que é o medo de estagnarem, de criarem raizes.
A lingua corre, junto com idéias, junto com tudo o que é fixo.
Nada é fixo, Nada tem raizes. Inclusive o nada.
Uma hora me calo, e as idéias finalmente se aquietam.
Serà que vão criar raizes finalmente?

e o nada? vai pra onde?

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2010-06-20T13:12:00.003-07:00

Poema à boca fechada

Não direi:
Que o silêncio me sufoca e amordaça.
Calado estou, calado ficarei,

Pois que a língua que falo é de outra raça.

Palavras consumidas se acumulam,
Se represam, cisterna de águas mortas,
Ácidas mágoas em limos transformadas,
Vaza de fundo em que há raízes tortas.

Não direi:

Que nem sequer o esforço de as dizer merecem,
Palavras que não digam quanto sei
Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas,
Nem só animais bóiam, mortos, medos,
Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam
No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi,
Crispadamente recolhido e mudo,
Que quem se cala quando me calei
Não poderá morrer sem dizer tudo.

José saramago
1922-2010

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2010-06-11T06:09:00.005-07:00

Foto Lara Montecchio

Paraisos artificiais

2010-06-11T05:42:00.009-07:00

2010-06-07T07:20:00.007-07:00

2010-06-07T07:16:00.005-07:00